Why I Chose to Photograph the REAL Instead of Perfect Moments

Durante muito tempo, a fotografia de família foi sinónimo de pose: todos alinhados, sorridentes, vestidos a rigor. Mas sempre que eu olhava para uma imagem assim, sentia um vazio estranho. Como se algo essencial estivesse ausente. E, no fundo, estava mesmo.

Faltava a verdade.

Faltava o caos bonito dos dias comuns, o abraço desajeitado mas cheio de amor, a lágrima num dia difícil, a gargalhada inesperada à mesa, o carinho entre pai e filho depois de uma birra.

Faltava o que nos faz humanos — e que, por isso mesmo, merece ser lembrado.

Foi nesse desconforto que nasceu a minha rebeldia estética e emocional:
recusar o retrato “bonito” para fotografar o que é verdadeiro.
A minha escolha de fotografar famílias reais, em cenas reais, não é moda.
É posicionamento.
É identidade.
É uma espécie de reparação pessoal e coletiva.

Porque eu acredito nisto profundamente:
- As memórias mais importantes não são as das sessões de Natal com roupas combinadas.
- São as manhãs apressadas. Os banhos em que se canta. As birras que depois viram abraços.
- É a forma como a mãe ajeita o cabelo da filha sem reparar.
- É o pai que chega do trabalho e se deita no chão, cansado, mas presente.

Isso é amor vivo. Isso é o que merece ser lembrado.

E eu vejo beleza nisso.
Na ruga da mãe que sorri de lado.
No caos bonito da cozinha ao pequeno-almoço.
No cansaço. No toque. No silêncio partilhado.

Eu não fotografo para alimentar feeds.
Fotografo para alimentar corações.
Para congelar gestos que passam despercebidos.
Para entregar às famílias um espelho que diz:
"Vocês são suficientes exatamente como são."

Sei que este caminho não é o mais fácil.
Sei que a sociedade ainda espera a imagem perfeita.
Mas sei também que a perfeição nunca abraçou ninguém.
E que a verdade, mesmo com ranhoca, cabelo despenteado e lágrimas, tem mais valor do que qualquer pose.

Esta escolha estética também é ética.
Porque não quero perpetuar a ideia de que há um modelo ideal de família.
Cada casa tem o seu ritmo. Cada relação tem a sua linguagem.
E o meu trabalho é honrar isso, não disfarçar.

Há quem me pergunte:
“Mas não dás instruções nenhumas?”
Claro que dou.
Dou espaço.
Dou tempo.
Dou escuta.
E o resto acontece.

Não me interessa a fotografia que impressiona no Instagram.
Interessa-me a imagem que vai emocionar o teu filho daqui a 20 anos.
A fotografia que vai te lembrar que estavas lá. Que viveste. Que cuidaste.
Mesmo que ninguém tenha visto. Mesmo que tu mesma tenhas esquecido.

Antes da estética, vem a emoção.
Antes do clique, vem a conexão.
Antes da imagem, vem a entrega.

Escolhi fotografar famílias reais não por falta de opção, mas por excesso de verdade.
E se estás aqui a ler até agora, talvez sintas o mesmo.
Talvez estejas cansada de mostrar uma família “perfeita” que não representa a tua.
Talvez estejas pronta para te veres de verdade.

Se for o caso, estou aqui.
Com a câmera na mão e o coração aberto.

Vamos contar a tua história. A real. A que importa.

X,

Sofia

---

🇬🇧

For a long time, family photography was synonymous with posing: everyone lined up, smiling, dressed to the nines. But every time I looked at an image like that, I felt an odd emptiness. As if something essential was missing. And, deep down, it truly was.

The truth was missing.

The beautiful chaos of everyday life was missing: the awkward yet loving hug, the tear on a difficult day, the unexpected laugh at the table, the affection between father and child after a tantrum.

What makes us human was missing — and that is precisely why it deserves to be remembered.

It was in that discomfort that my aesthetic and emotional rebellion was born: rejecting the "pretty" portrait to photograph what is real. My choice to photograph real families in real scenes is not a trend. It is positioning. It is identity. It is a form of personal and collective healing.

Because I deeply believe this:
The most important memories aren’t the ones from Christmas sessions with matching outfits.
They are the rushed mornings. The baths in which we sing. The tantrums that turn into hugs.
It’s the way the mother fixes her daughter’s hair without noticing.
It’s the father who comes home from work and lies on the floor, tired but present.

That is living love. That is what deserves to be remembered.

And I see beauty in it. In the mother’s wrinkle as she smiles sideways. In the beautiful chaos of the kitchen at breakfast. In the tiredness. In the touch. In the shared silence.

I don’t photograph to feed feeds.
I photograph to feed hearts.
To freeze gestures that go unnoticed.
To give families a mirror that says:
“You are enough just as you are.”

I know this path isn’t the easiest.
I know society still expects the perfect image.
But I also know that perfection has never embraced anyone.
And that truth, even with snotty noses, messy hair, and tears, holds more value than any pose.

This aesthetic choice is also ethical.
Because I don’t want to perpetuate the idea that there is an ideal family model.
Every home has its own rhythm. Every relationship has its own language.
And my work is to honor that, not disguise it.

Some people ask me:
“Don’t you give any instructions?”
Of course I do.
I give space.
I give time.
I give listening.
And the rest happens.

I’m not interested in photography that impresses on Instagram.
I’m interested in the image that will move your child 20 years from now.
The photograph that will remind you that you were there. That you lived. That you cared.
Even if no one saw. Even if you yourself have forgotten.

Before aesthetics comes emotion.
Before the click comes connection.
Before the image comes the surrender.

I chose to photograph real families not out of a lack of options, but because of an abundance of truth.
And if you’ve read this far, maybe you feel the same.
Maybe you’re tired of showing a “perfect” family that doesn’t represent yours.
Maybe you’re ready to truly see yourself.

If that’s the case, I’m here.
With the camera in hand and an open heart.

Let’s tell your story. The real one. The one that matters.

X,

Sofia