When You’re the CEO of Everything (And Your Energy Tank’s on Empty)

Sempre pensei que o burnout chegava com grande alarido—sirenes a tocar, fumo a subir e eu a acenar com uma bandeira branca. Mas, em vez disso, entrou em silêncio, como um convidado inesperado, tirando-me o chão com cada “sim, posso fazer isso” que dizia.

O momento em que percebi que tudo tinha desabado? Uma tarde de terça-feira no IKEA, na secção das almofadas. Lá estava eu, rodeada de promessas de conforto, mas a sentir-me tudo menos confortável. Com uma almofada numa mão e lágrimas a escorrerem pelo rosto, imaginei os funcionários a cochicharem nas rádios: "Atenção, código emocional no corredor 7. Mandem reforços !! E talvez umas almofadas extra!"

Esta não foi a minha primeira luta com o burnout. Anos atrás, quando os meus filhos eram pequenos, enfrentei algo parecido. Recém-separada, criando dois bebés sozinha e a tentar manter tudo de pé, achei que tinha atingido o meu limite. Mas sobrevivi e pensei ter aprendido a lição. Achei que nunca mais chegaria a este ponto.

Mas o burnout, desta vez, chegou de forma diferente, mais silenciosa e traiçoeira. Um cansaço incessante, frustração constante, e a sensação de estar completamente desconectada de tudo o que antes me apaixonava. Não era só sobreviver — era tentar prosperar, ser extraordinária, provar que era boa o suficiente para todos. Mas o mais assustador foi quando a criatividade desapareceu — a parte de mim que sempre definiu quem sou evaporou-se, deixando-me perdida e sem identidade.

A família é o centro da minha vida, mas também é uma dedicação sem folga. Entre os treinos de futebol do meu filho de 15 anos, apoiar o mais velho enquanto constrói a sua vida no estrangeiro e tentar estar emocionalmente presente para cada pequeno e grande momento, tudo é bonito... mas também é demais.

Depois há o meu negócio. Uma equipa de uma só pessoa: fotógrafa, editora, marketeer, contabilista. Trabalho longas horas, sem garantia de que o esforço vai compensar. A síndrome do impostor é minha companheira constante, sussurrando: "Quem pensas que és para sonhar tão alto?"

E, como se não bastasse, há um laço familiar particularmente complicado que sempre pesou mais do que deveria. Sou o tipo de pessoa que absorve tudo—emoções, preocupações, tensões—até ao limite. Foi como se todo esse peso finalmente me esmagasse. Entre o medo de não estar à altura, a saudade do meu filho mais velho e a pressão de ser um exemplo para o mais novo, senti-me presa numa corda bamba.

No IKEA, escondida entre as almofadas ordenadas, deixei as lágrimas correr. A sobrecarga sensorial era esmagadora: o burburinho dos clientes, o cheiro das almôndegas suecas, as luzes fluorescentes. As almofadas em tons pastel pareciam gozar comigo. Naquele momento, percebi algo importante: se não parar, o meu corpo vai parar por mim.

Tudo começou com uma dorzinha nas costas. Nada de especial, afinal, quem não sente tensão depois de dias (ou semanas?) a carregar responsabilidades? Mas a dor escalou. Primeiro, parecia um peso constante; depois, uma pressão tão intensa que os braços quase deixaram de funcionar. Tinha dores debilitantes nos braços e quando tentei pegar num copo de água e falhei, percebi que o meu corpo tinha declarado greve.

Recuperar de um burnout não é linear. É confuso, frustrante, e profundamente desconcertante. Neste momento, estou a aprender a dar um passo de cada vez, mesmo nos dias mais difíceis.

Já partilhei várias vezes e em vários canais que sou adepta e defensora da psicoterapia. O essencial é conhecermos-nos e ás vezes (maior parte das vezes) precisamos de ajuda. Só depois de nos conhecermos bem é que sabemos o que fazer para sair destas situações.

Aqui está por onde comecei:

• Largar o perfeccionismo. Ser boa o suficiente é suficiente. Perseguir a perfeição só drena a alma.

• Definir limites. Aprendi a dizer “não” sem explicações. É desconfortável, mas necessário.

• Recuperar a alegria. Pequenos momentos são as minhas âncoras—uma caminhada, uma música, ou simplesmente estar em silêncio.

• Pedir ajuda. Aceitar que não tenho de carregar tudo sozinha foi um primeiro passo libertador.

• Priorizar o autocuidado. Desde meditar até o prazer de ler um livro que nada tem haver com trabalho, estou lentamente a recarregar energias.

O burnout não desaparece magicamente. Exige que ouçamos, reflitamos e reconstruamos. Aprendi que, às vezes, o ato mais corajoso que podemos fazer é pausar.

E se há algo que levo daquela terça-feira no corredor 7 do IKEA, é que até o maior caos pode ser reorganizado—uma almofada de cada vez.

Já te sentiste assim, como se o peso de tudo fosse insuportável? Seja ao equilibrar família, trabalho ou o caos da vida, adorava ouvir a tua história. Vamos lembrar-nos de que não estamos sozinhos.

X,

Sofia

🇬🇧

I always thought burnout would arrive with a lot of fanfare—sirens blaring, smoke rising, and me waving a white flag. But instead, it crept in silently, like an uninvited guest, pulling the rug from under me with every “yes, I can do that” I said.

The moment I realised everything had collapsed? A Tuesday afternoon at IKEA, in the cushion section. There I was, surrounded by promises of comfort, feeling anything but. Holding a cushion in one hand, tears streaming down my face, I imagined the staff whispering into their radios: “Attention, emotional code in aisle 7. Send reinforcements! And maybe some extra cushions!”

This wasn’t my first battle with burnout. Years ago, when my children were small, I went through something similar. Newly separated, raising two babies on my own, trying to keep everything afloat—I thought I’d reached my limit. But I survived and believed I’d learned my lesson. I was sure I’d never let myself get to that point again.

Yet this time, burnout was different: quieter, more insidious. A relentless exhaustion, constant frustration, and a profound disconnection from everything that once inspired me. It wasn’t just about surviving—it was about striving to thrive, to be extraordinary, to prove I was good enough for everyone.

The scariest part? Losing my creativity—the piece of me that has always defined who I am. It simply vanished, leaving me lost and unmoored, unsure of who I was without it.

Family is the core of my life, but it’s also a full-time commitment without a break. Between my 15-year-old’s football practice, supporting my eldest as he builds a life abroad, and trying to be emotionally present for every little and big moment, everything is beautiful—but it’s also too much.

Then there’s my business: a one-person team—photographer, editor, marketer, accountant. I work long hours with no guarantee the effort will pay off. Impostor syndrome is my constant companion, whispering: “Who do you think you are to dream this big?”

And as if that weren’t enough, there’s a particularly complicated family dynamic that has always weighed heavier than it should. I’m the kind of person who absorbs everything—emotions, worries, tensions—until I hit my limit. It felt like all that weight finally crushed me. Between the fear of not measuring up, missing my eldest son, and the pressure of being a role model for my youngest, I found myself walking a tightrope.

At IKEA, hidden among neatly arranged cushions, I let the tears fall. The sensory overload was unbearable: the buzz of customers, the smell of Swedish meatballs, the fluorescent lights. The pastel-coloured cushions seemed to mock me. In that moment, I realised something vital: if I didn’t stop, my body would stop for me.

It started with a little back pain. Nothing unusual—after all, who doesn’t feel tension after days (or weeks?) of carrying responsibilities? But the pain escalated. First, it was a constant ache; then, a pressure so intense that my arms almost stopped functioning. When I tried to lift a glass of water and couldn’t, I realised my body had gone on strike.

Recovering from burnout isn’t linear. It’s messy, frustrating, and deeply unsettling. Right now, I’m learning to take one step at a time, even on the hardest days.

I’ve shared before, in many places, that I’m a big advocate of psychotherapy. The key is getting to know yourself, and often (most of the time), we need help to do that. Only when we truly know ourselves can we figure out how to get out of situations like this.

Here’s where I started:

• Letting go of perfectionism. Being good enough is enough. Chasing perfection only drains your soul.

• Setting boundaries. I’ve learned to say “no” without explanations. It’s uncomfortable, but necessary.

• Rediscovering joy. Small moments are my anchors—a walk, a song, or simply sitting in silence.

• Asking for help. Accepting that I don’t have to carry everything alone was a liberating first step.

• Prioritising self-care. From meditating to the simple pleasure of reading a book unrelated to work, I’m slowly recharging my energy.

Burnout doesn’t disappear magically. It requires listening, reflecting, and rebuilding. I’ve learned that sometimes, the bravest thing we can do is pause.

And if there’s one takeaway from that Tuesday in aisle 7 of IKEA, it’s this: even the greatest chaos can be reorganised—one cushion at a time.

Have you ever felt this way, as if the weight of everything was unbearable? Whether it’s balancing family, work, or the chaos of life, I’d love to hear your story. Let’s remind ourselves that we’re not alone.

X,

Sofia